Couleur douleur
Nous ne parlerons pas de la FEMME berbère
Dans un Ksar de l'Atlas ôcre et sans avenir.
Tissage manuel, feu à entretenir
Toujours ceinte d'enfants sous l'oeil noir d'un cerbère.
Nous ne parlerons pas de la FEMME birmane
Prix Nobel de la Paix, murée en sa maison.
Dans Rangoon résigné, face à la déraison
La femme aux yeux de jade est une fleur qui fane.
Nous ne parlerons pas de la FEMME tchétchène
Quand la neige assourdit le pas des assassins.
Violeurs et pilleurs, ils ont de noirs desseins
Et la plaine rougie est une scène obscène.
Nous ne parlerons pas de ces FEMMES afghanes
Dont les yeux gillagés se ferment de terreur
Sous l'éclat de la bombe et le sang et l'horreur
De corps déchiquetés en terres musulmanes.
Nous ne parlerons pas de la FEMME irlandaise
Et de ces religions qui bâtirent des murs
Dans Belfast ou Armagh, quand les jours sont obscurs
Sur la Lande infinie où plonge la falaise
Car la vie est ainsi, la vie est une FEMME
Qui enfante souvent au hasard d'un destin.
Les puissants jouent aux dés, amassent le butin
La FEMME et son enfant sont au centre du drame.
©Françoise Pitte
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